Esta manhã, a notícia da morte de Carlos Castro surpreendeu o país. Carlos Castro era um jornalista de crónica social, muitas vezes polémico que dizia o que pensava sem papas na língua. Imagino que tenha coleccionado muitos ódios. Lembro-me de sempre lhe achar piada quer ao que dizia quer ao modo como dizia num tempo em que eu ainda não percebia muito bem o que queriam dizer aqueles trejeitos e porque é que ele parecia diferente.
Tendo em conta a maneira como ele viveu a vida, morrer num hotel numa das zonas mais emblemáticas de Nova Iorque, Times Square, até tem algum glamour. Escusava era ter sido uma morte tão violenta. O que terá levado a esta violência?! Que paixões comandavam aqueles dois homens para terem chegado aquele ponto?!
De Roterdão trago na memória os improváveis edifícios resultantes do génio de inúmeros arquitectos como por exemplo as Casas Cúbicas.
Em Amsterdão, para além do encanto dos canais e das casas giríssimas das suas margens, não posso deixar de falar da emoção que senti na Casa Museu de Anne Frank, a jovem judia que viveu escondida para tentar escapar ao destino irremediável dos judeus durante a II Guerra Mundial. Andar por aquelas divisões minúsculas, subir os mesmos degraus que ela, acompanhar a sua história e, no fim, o testemunho sentido do seu pai, único sobrevivente. Ao longo da visita fui-me sentido cada vez mais tocada mas Otto Frank deixou-me com um nó na garganta e lágrima no canto do olho. Este homem perdeu tudo e todos mas encontrou sentido para a sua vida na publicação do diário da filha e na abertura da Casa, que para além de museu, é um espaço de encontro, reflexão e defesa dos direitos humanos. Uma visita obrigatória que nos faz pensar até onde pode chegar a estupidez humana.
