Ontem, como na maioria dos domingos passados na casa do meu namorado, fomos almoçar ao restaurante aqui do prédio. Nos domingos de Inverno, o prato do dia é Cozido à Portuguesa que eu adora mas que acho uma chatice fazer em casa para poucas pessoas já que é preciso um bocadinho disto, um bocadinho daquilo e por aí fora. Apesar de termos ido cedo, o restaurante já estava bem composto e ainda esperavam mais gente. Reparámos que a maioria dos clientes eram meninas da patinagem artística. Aqui perto há um pavilhão gimnodesportivo e quando há competições é habitual os atletas almoçarem neste restaurante.
Depois do almoço, resolvemos ir lá espreitar e ficámos durante um bocado a ver as provas. Admiro muito quem é capaz de se manter em pé em cima de uns patins e ainda por cima levantar uma perna, fazer piruetas enfim. Eu seria incapaz de tal coisa. As meninas que estavam naquela fase da competição eram bem novinhas. Algumas ficaram muito desiludidas, choravam e tudo, quando eram eliminadas. Tenho dúvidas se é saúdavel para estas meninas estarem sujeitas a este stress de competição. Ao olhar em volta apercebi-me que, praticamente, só assistiam familiares das atletas. Estas famílias devem viver os fins-de-semana à volta da actividade desportiva das crianças, ora vão levá-las aos treinos, aos estágios ou correm o país de competição em competição. Será essa a melhor maneira de passar um fim-de-semana em família? Estas meninas serão mesmo felizes com esta actividade? Acho muito bem que os miúdos tenham algum actividade física (bem me teria ajudado quando era miúda e preguiçosa) e que esse hábito se mantenha pela vida activa. Agora tenho muitas dúvidas se a competição será bom para o seu desenvolvimento psico-social.
De Roterdão trago na memória os improváveis edifícios resultantes do génio de inúmeros arquitectos como por exemplo as Casas Cúbicas.
Em Amsterdão, para além do encanto dos canais e das casas giríssimas das suas margens, não posso deixar de falar da emoção que senti na Casa Museu de Anne Frank, a jovem judia que viveu escondida para tentar escapar ao destino irremediável dos judeus durante a II Guerra Mundial. Andar por aquelas divisões minúsculas, subir os mesmos degraus que ela, acompanhar a sua história e, no fim, o testemunho sentido do seu pai, único sobrevivente. Ao longo da visita fui-me sentido cada vez mais tocada mas Otto Frank deixou-me com um nó na garganta e lágrima no canto do olho. Este homem perdeu tudo e todos mas encontrou sentido para a sua vida na publicação do diário da filha e na abertura da Casa, que para além de museu, é um espaço de encontro, reflexão e defesa dos direitos humanos. Uma visita obrigatória que nos faz pensar até onde pode chegar a estupidez humana.
